Je n’ai jamais accordé beaucoup de crédit – mais sans jamais le dire publiquement, parce que c’est socialement inconvenant – aux théories de l’inconscient. Toutes ces petites choses enfouies, voire refoulées, m’apparaissaient comme du terreau à scénarios vaseux pour romans de gare ou téléfilms de 15h30 sur la 1. Des meurtres sont commis par un fantôme, qui s’avère être une jeune femme suivant une psychanalyse pour expliquer de funestes rêves où elle se voit poignarder des inconnus ; ladite jeune femme a vu dans son enfance l’horrible assassinat de son arrière-grande tante par un malfrat en voulant au porte-monnaie de la vieille : le praticien fourbe manipule la belle pour arrondir ses fins de mois.
En Syrie, un jour que je m’ennuyais à surveiller mes élèves plancher sur les monstrueux sujets que je leur donnais, au lieu de mettre ce temps à profit pour faire du courrier ou écrire un best-seller, je me suis mise à gribouiller des petits dessins que j’accrochais plus tard près du lit de Tylian. Celui-ci, notamment :
Mais voilà, en défaisant les cartons du déménagement, cartons qui pendant les quelques années de notre séjour en Syrie étaient restés fermés et dont le contenu avait été oublié, j’ai retrouvé ceci :
Qui suis-je ? Peut-être que sans le savoir, le soir, je me transforme à l’insu de mon plein gré en bienveillante justicière, et peut-être que je vais pourfendre le mal avec mes couteaux de cuisine…
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